Как
во месяце серебряном,
В
урожайном средь двенадцати
Собрался
народ талантливый,
Как
ведется средь художников.
Эти
молодцы заезжие
Выставляются
работами,
Первый
– чисто пейзажами
По-сибирски
колоритными,
А
другой портреты дивные
Представляет
со достоинством,
А
народ их прославляючи
Наливает
чашу горькую.
Да
не раз, не два, а многожды,
Допьяна
напьются молодцы,
А
напившись, бохваляются:
«В
нас, мол, сила богатырская».
На
руках усердно борются
И
других все вовлекаючи.
Тут
пришел печник – не молодец,
С
сединой в висках по возрасту,
Он
плечом еще силехонек
И
характером не сахарный.
Говорит
ему художничек:
«Ты
куда, утиль, выпялился?
Щасдавну
и обмараешься,
И
ходи средь нас, пованивай».
Отвечал
печник уверенно:
«Ты
сначала одолей меня.
Где
ты силушки набраться мог,
Не
в кистях ли легких легкого?»
Как
садились за дубовый стол
И
давились они руцами,
Положил
печник молярушку
Без
усилия особого.
Тот
вскочил и хвать старинушку
За
персты и ну выламывать,
Но
старинушка в кулак их сжал
И
ударил в мордусвязкою.
Завизжали
тут художники,
Травят
печника, атукают,
И
при помощи хозяина
Словно
черти улюлюкают.
P.S.:
Рассказал
я сказ-бывалочку,
Как
тусуются художники.
Ну
а дело не в художниках –
В
дураках везде бывающих.
И
в его необъективности,
Обвинил
он печника того
От
своей большой противности.
Декабрь 2012
Комментариев нет:
Отправить комментарий