Родился в 1951 году в селе Кривошеино Кривошеинского района Томской области. Публиковался в местных и региональных газетах, альманахах «Полифон», «Огни Кузбасса». Автор пяти сборников: «Стихи и рассказы» (2000), «Не топчите цветы ногами» (2005), «Тёплый цвет холодного апельсина» (2010), «Мама, прости!» (2011) "Цветы для мамы" (2016). Член Союза писателей России.

воскресенье, 25 октября 2020 г.

Пахло пчелами и медом...

 ***

 

Пахло пчелами и медом,

Пахло неба синевой,

Пахло потом от народа

И ночною тишиной.

 

Пахло местом роженицы,

Пахло трепетом листа,

Пахли скрипом колесницы

Эти русские места.

 

А сегодня вижу муки,

Запахи ловлю в дыму.

И доступны только звуки

Развращенному уму.

ОСЕННЯЯ АКВАРЕЛЬ

 


Тень играется с лучом

В лапах хмурых елей, –

Словно бронзу с кумачом

Высветила зелень.

 

Разрисовано умно

Чудо-покрывало…

Так красиво ни в одно

Время не бывало.

 

Позолоченной листвой

Нарядились клены.

Только кедр, как весной,

Весь такой зеленый.

 

Порасцвечены леса,

Как в волшебной сказке.

Посерели небеса,

Убавляя краски.

 

Ветер резкий и тугой

И колюч, как ежик,

Вдруг промчится над землей,

Предвещая дождик.

 

КАРТИНКИ ЛЕТА


Вдоль тихой речки

Стоит село,

Росистым утром

Хранит тепло.

Ну а за речкой –

Луга, леса,

Простор, раздолье,

Покой, краса!

 

В зеленом царстве

Течет река,

Рыбак хлопочет

У костерка.

А вот и стадо –

Живой завод:

Пыхтит, хрустит,

Жует, бредет.

 

Здесь мирно все,

И дремлет лист,

Вдруг раздается

Разбойный свист.

Гурьба детишек

Мчит во весь дух.

Разделись мигом –

И в воду – бух!

 

А солнце в небе

Взошло в зенит,

Полдневный зной

В ушах звенит.

И долго-долго

Живешь в тот день,

Пока не скроет

Все ночи тень

понедельник, 11 ноября 2019 г.

СКАЗ О ХУДОЖНИКЕ



Как во месяце серебряном,
В урожайном средь двенадцати
Собрался народ талантливый,
Как ведется средь художников.

Эти молодцы заезжие
Выставляются работами,
Первый – чисто пейзажами
По-сибирски колоритными,
А другой портреты дивные
Представляет со достоинством,
А народ их прославляючи
Наливает чашу горькую.
Да не раз, не два, а многожды,
Допьяна напьются молодцы,
А напившись, бохваляются:
«В нас, мол, сила богатырская».
На руках усердно борются
И других все вовлекаючи.

Тут пришел печник – не молодец,
С сединой в висках по возрасту,
Он плечом еще силехонек
И характером не сахарный.
Говорит ему художничек:
«Ты куда, утиль, выпялился?
Щасдавну и обмараешься,
И ходи средь нас, пованивай».
Отвечал печник уверенно:
«Ты сначала одолей меня.
Где ты силушки набраться мог,
Не в кистях ли легких легкого?»
Как садились за дубовый стол
И давились они руцами,
Положил печник молярушку
Без усилия особого.
Тот вскочил и хвать старинушку
За персты и ну выламывать,
Но старинушка в кулак их сжал
И ударил в мордусвязкою.
Завизжали тут художники,
Травят печника, атукают,
И при помощи хозяина
Словно черти улюлюкают.

P.S.:
Рассказал я сказ-бывалочку,
Как тусуются художники.
Ну а дело не в художниках –
В дураках везде бывающих.
Еще дело во хозяине
И в его необъективности,
Обвинил он печника того
От своей большой противности.


Декабрь 2012

ТОЛЬКО ТУМАНЫ



Было когда-то, дедушки наши
Бабушкам юным дарили цветы.
Только туманы, только туманы,
Только туманы скрывали мечты.

Немец напрасно топтал нашу землю
Наши отцы завершили войну.
Только туманы, только туманы,
Только туманы скроют вину.

Раны войны зарастут потихоньку,
Мамы седины спрячут под шаль
Только туманы, только туманы,
Только туманы скроют печаль.

Вырастут дети, выберут пары
И разбредутся по улицам вновь
Только туманы, только туманы.

Только туманы скроют любовь.

ТУРИСТАМ



На Поднебесных Зубьях синева,
Ковер из снега ветками пришит,
И я озвучиваю те слова,
Которые мне сердце говорит.

Турист-бродяга, раб своей привычки,
Зачем гоняешь эхо между скал?
Зачем тебе из теплой электрички
Идти пешком на снежный перевал?

Нет буйства красок там и камни неживые,
И жизнь вообще как будто не видна,
И редкие лучи сторожевые
Ощупают ущелия до дна.

Но ты идешь без компаса, примерно,
Вдыхая жадно свежесть ветерка,
Идешь неспешно, но закономерно,
Не ощущая тяжесть рюкзака.

И ты дойдешь, бродяга-рюкзаносец,
И таинства туриста совершишь,
В душе у гор прощения попросишь,
И налегке обратно заспешишь.


КУЗБАСС



По форме и статусу сердце
Лежит посредине Сибири.
Здесь жизнь по законам Герца
Пульсирует в изобилии.

Снега здесь белее, чем белые,
А небо синее, чем синее,
А люди все больше умелые,
По духу и выплавке сильные.

Здесь реки в верховьях упругие
Сплетаются в косы порогами.
А вниз, как боярыни слугами,
Ручьями прибавятся многими.

Поля по долинам отпашутся,
И все зеленее от зелени,
А осенью хлебушком скажется
В домах у крестьянского племени.

Грохочет Кузбасс перегонами,
Шуршит по дорогам шинами.
Мы можем гордиться законными

Достигнутыми вершинами.